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Para mí, el sexo es solo sexo. No creo en la monogamia.
Él y yo habíamos sido amigos durante siete meses, en la escuela de posgrado de Nueva Orleans, cuando tuvimos relaciones sexuales por primera vez. En aquel momento era el prometido de otra persona que vivía en otro estado. Era Mardi Gras, y la atracción que él y yo sentíamos, combinada con varias cervezas, había explotado en un coito consensuado y torpe.
Nuestra atracción mutua era evidente desde hacía tiempo. Antes de Acción de Gracias, habíamos paseado por el lago Pontchartrain, cerca de mi departamento, y hablado con delicadeza sobre el tema. Adopté una postura sumisa; otra persona había llegado a él primero y yo no podía hacer nada al respecto. No iba a tratar de romper su relación.
Pero le dije con la mayor franqueza posible que no tenía ninguna objeción moral a la infidelidad. Era la única manera que se me ocurría de expresarlo. El sexo solo era sexo. Básicamente, le estaba diciendo que, si quería acostarse conmigo, yo lo aprobaría con entusiasmo.
De inmediato le dije que lo que me importaba era su capacidad para ocuparse de los sentimientos de dos mujeres al mismo tiempo. Se miró las botas y dijo que quizá no podría hacerlo.
Respuesta equivocada, pensé.
Sin embargo, nuestra atracción era tan intensa que ignoramos los posibles problemas. Ya estábamos ignorando el hecho de que se marchaba al día siguiente para reunirse con su prometida. Volví a insistir en lo de cuidar los sentimientos de dos mujeres, con la esperanza de que lo entendiera mejor y aceptara de manera retroactiva. En lugar de eso, lo interpretó como que yo había llegado a la conclusión de que debíamos dejar la situación en paz y dio por terminada la conversación.
“No deberíamos hacerlo”, dijo.
Decir “no deberíamos” en lugar de “no podemos” o “no queremos” solo hizo que nuestro encuentro pareciera más inevitable.
